On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

Un vent frais fait voler les feuilles, on dirait qu'il murmure l'adieu du soir à la forêt.

Le sommeil est une récompense pour les uns, un supplice pour les autres. Pour tous, il est une sanction.

O flots abracadabrantesques Prenez mon cœur, qu'il soit sauvé.